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直播间里，几万的观众，透过那清晰的、近乎残忍的镜头，看到了这无声的一幕。
没有任何弹幕。
时间在那一刻失去了意义。
天地间只剩下那残缺的身躯，在坚硬的石板上，用尽生命最后的力量，向着心中的光，一寸一寸地挪移、叩拜。
每一次伏地，那空荡的裤管都像一道无声的呐喊，撞击在每一个目睹者的灵魂深处。
林墨站在原地，如同被钉在了那里。
寒风卷起地上的尘埃，吹动他额前的碎发。
他抱着鱼饼的手臂收得很紧，指节微微泛白。
他望着那个身影，嘴唇无声地动了动，只有那个在苦难中跋涉的身影，在拉萨纯净得近乎神圣的阳光下，在无数双被泪水模糊的视线里，又一次，用他仅存的残躯，重重地、虔诚地，叩向大地。
高原的风呼啸着掠过广场，卷起细小的雪粒，扑打在林墨的脸上，冰冷刺骨。
他怀中的鱼饼不安地蠕动了一下，发出细弱的呜咽，将小小的脑袋更深地埋进他冲锋衣的褶皱里，仿佛也承受不住这无声的沉重。
林墨没有动。
他就那样站着，像一尊凝固的雕塑，隔着涌动的人潮，隔着弥漫的煨桑烟，隔着红尘万丈，目光牢牢锁在那条空荡荡的裤管上。
每一次摩擦，每一次拖动，每一次那残躯在冰冷石板上艰难地起伏，都像钝刀在缓慢地割着他的神经。
直播间的画面，忠实地定格着这沉默的苦难。
没有激昂的音乐，没有煽情的旁白，只有那一下又一下沉闷的、身体与大地碰撞的声响，透过麦克风，敲打在每一个人的心脏上。
几万人在线人数的数字，无声地跳动。
一条弹幕也没有。
绝对的真空，比任何喧嚣都更能诠释那份直击灵魂的震撼。
不知过了多久，或许是几秒钟，又或许是漫长的一个世纪。
林墨终于极其缓慢地，极其轻微地吸了一口气。
那气息带着高原特有的清冽和刺骨寒意，吸入肺腑，却没能带来丝毫暖意。
他抱着鱼饼的手臂，无意识地收得更紧，指关节因为用力而微微泛白，像是要从中汲取一点对抗这无边沉痛的微薄力量。
他微微垂下了眼睑，目光落在脚下被无数信徒和游人踩踏得光滑温润的青石板上。
阳光斜射，在石板表面流淌出细碎的金光。
一滴水珠，无声地坠落，砸在那金色的光晕里，洇开一个深色的小圆点。
那不是雪粒融化的水迹。
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他再次抬起头，望向那个依旧在无尽长路上跋涉的身影。
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