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吴硕淡淡。
他用“病人”
这两个字，像把刀对面的角卸掉一点。
“城里有‘急’。”
韩暝道，“我尽力按住，但指缝总会漏沙。”
“医者，也只是在漏的时候用手去接。”
吴硕抬眼，“接不住的，算命。”
他顿了顿，“今晚我手不想空。”
韩暝忽笑：“我们两个人，都不愿让手空。”
他侧身，让出一条路，“吴太医慢行。
若遇到‘急’，先保自己的手。”
吴硕不答“谢”
，只点下颏，步子如常。
他走没几步，忽停，回头：“韩大人。”
韩暝不语。
吴硕从袖里抽出一支极细的银针，递过去——针已过酒火，是干净的。
“遇到‘毒’，刺‘曲池’，再刺‘合谷’。
这不是给人，是给你。”
韩暝接了。
他把针衔在袖口里，像把一条无声的线藏进自家衣缝。
他微一拱手，不再多话。
——夜更深半分。
太医署与南市之间的那条巷，转角处有一盏残灯，灯焰低到像虫的眼。
王子服换好便装，从沿街阴影里绕出，耳下轻披一方旧黑巾。
他今晚不带多兵，只带步法。
他看过步，今天城里七寸半太多，像一座屋里的火把点得过密。
他不喜欢。
他在巷尾脚步一顿——风上不合的味：刀油与香灰。
刀油新，香灰旧。
新与旧相碰，常是死。
不远处一条影子扒着墙走，步子七寸半。
他手里握的并不是刀，而是一支短短的吹箭筒，筒口微抖，吐气者控气稳，是习久之人。
王子服心头一沉——刺客不找热闹，找“静”
。
静处头一个，太医署。
他不急。
他用指甲背轻敲墙面一记，“叩”
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