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呼吸是他的节拍；每走十步，他便数一遍：十、九、八……数到“一”
的时候他不继续往后，回到“十”
，再来一遍。
数与数之间，他听见自己的心音像一面鼓。
每一敲在胸腔里，便有一层薄薄的尘被震起，又落下。
街角的墙根下，有一群猫缩作一团眼睛里带着一点绿光。
它们在夜里更近于野，耳朵朝同一个方向竖着，竖着的方向是北。
北边，离许都极远的地方，旗帜在风里张开又合上，甲叶撞着甲叶，发出低沉的响。
那不是这一城的风，却把这一城压得更低。
猫忽然散开，像被无形的脚步惊起。
董承站住，听了一会儿，什么也没有。
他笑，笑没有露出牙，只是嘴角动了一下。
只是猫罢了，像往常一样谨慎。
他继续走。
他经过一处小庙。
庙门虚掩，门里的佛像被风吹得抖起一层尘灰，香炉里没有香，只有旧灰。
灰里有一个不甚明显的指痕，是有人白日里来过，俯下身，想在灰里找一炷未烧完的签。
找不到。
神也冷，神也穷，神也要靠人去点燃。
董承停了一步，向门内微微拱了一拱手。
不是拜，是在心里对一个“愿”
作了一个标记。
他绕过两条巷，走上青石铺的长街。
长街直直朝前，像一条被雪削去沟壑的河床。
沿街的房子窗户紧闭，只有很少几处窗纸里透出一黄一黄的光。
那光不暖，只表示里面有人醒着，或者有人在梦中翻身。
风掠过屋脊，带起一线极薄的雪烟，雪烟在月下卷成一圈又散开；月是冷的，冷得像一枚钉在天幕上的银钵。
王子服的府在街尽头偏西的一隅，不很大，但院门前的槐树极老，树皮一圈圈裂开，像历年的冬夏在它身上留下的壳。
门外的门当间挂着一只青铜门环，篆纹古拙，环上有一道斑，斑是旧血色，早被手触得褪开在铜绿里，看不清是什么年份、哪一件事留下的。
那是一个好门环。
它不只在白日里响，它在夜里响时更有力道，像把人的心从睡里硬拽出来，拽到门边，再决定是否开门。
他站在槐树下，背靠树背，树背粗糙的纹理硌着肩胛骨。
他闭了一瞬眼，听自己的呼吸从鼻尖慢慢出入。
呼吸里有一点白雾，雾在人中停了一下，又散开。
他记王子服的面孔——不是记五官，而是记那一瞬抬头的神，像水面上跃出的一片银。
人有那样一瞬便够。
那是被看见的“胆”
。
胆够不够大，不必试刀，试一试门环便知道。
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