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“是。”
属下抱拳，退。
韩暝把手伸进怀里，摸到骨针。
他不杀人。
他告诉自己——不杀。
他的脑海里却止不住浮出一张脸：半月前东市的巷口，一个写“奉”
的人，把名藏在雪里，把字顶在胸前。
那人的指腹按在柱上时有一滴极小的血，血凝得快，凝住了他的一刹。
韩暝知道自己的手势——那时他只要再往前半步，刺落，就能把那滴血改一个去处。
可他没动。
他在“缓”
里忍，忍得手心出汗。
后来，郭嘉笑称此为“最贵的缓”
。
他不懂“最贵”
两个字，只知道胃里多了一团冷火，夜里翻身，火就往上走。
“头儿。”
门外有人低声，“西关那边的烽烟，压了一线。
象是有人在风里加了沙。”
韩暝起身，披上斗篷：“走。”
——潼关西门靠黄河的一侧，有一条被风磨得光的窄坡。
坡底埋着一枚铁环，环上经年磨出的纹里有积雪。
今夜，铁环被人掀开了一道缝。
并州的“看雪”
人换到了这里——一个不起眼的老军，他拿着一枝扫帚，扫雪的动作极慢，一寸一寸，从坡底到环边，再从环边扫回坡顶。
扫到第三遍时，有人从暗里递出一片竹签。
竹签极薄，薄得像风里夹的一片草叶，上头只刻了一个字：北。
老军把“北”
字刮成雪的纹理，然后再把雪打平。
他的眼里有一条细细的光，那光是风吹出来的。
他把扫帚靠在铁环旁，手伸进袖里，摸出一根细长的羽毛。
羽根是灰色的，顶端有一撮黑。
他捏住羽根，轻轻一抖，羽便顺着风落到坡下的缝里。
羽根里塞着一片比香灰还细的丝。
这丝里藏的，是今夜真正要走的“字”
。
它不经天，不经风，不给任何“鹰”
抓，只给雪、给土、给人心里最温的一处存。
“北。”
老军在心里重复。
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