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伤亡——阵亡二十七，重伤六十八。”
“刻名。”
张辽道，“第四层城砖背。
刻错，抹掉重刻。
灵堂里再添两盏油灯——不是为照亮，是让他们看得见我们还活着。”
他走到北门女墙下，抬头看倒挂着的断钲舌与江东残旗。
雨珠沿着断口一点一点滴下，落在城砖上，像一行行短促的字。
张辽把刀背轻轻抵在断舌上，抵出一声短促的“咚”
。
那声音像告诉他：对面的“神话”
不是天写的，是人敲出来的。
人能敲，人能止。
“将军。”
火眼旗又来，“风——北。
再北半寸。”
“好。”
张辽答。
他心里的那根弦并没有松，反而更紧了一寸，紧到他能听见兵器在雨后冷里微微收缩时发出的细小声响——像许多只虻在石下振翅。
“传令：午后休半更，晚前整械。
西便门活门仍不出，鼓仍不作，木梆慢一拍，但不中江歌；弩手轮值夜半换一次，净水手不停。
若江东夜扰，照‘灰线’先擂，再砂，再弩。”
“诺！”
，！
午后，江东歌声又起，断句更狠，像一把钝锉在人的耳骨上来回拉。
合肥城上木梆仍一声一声，像一个老农在雨后重种地，把泥一锄一锄翻起来，翻到心里那块最硬的地方，翻出一点点亮。
风越北，云越浅，夕阳的胭脂就在云缝里被风一刮，刮成一道细长的红线，贴在水面上。
水像一张被人平整过的青布。
黄昏前，江东小扰一阵，没有攻，只在壕外轻轻敲钲三下，像提醒你夜里还会来。
周瑜立在舷边，面色温润，眼底却沉，指背上的两点红已干，扇骨合得更紧。
他望着城上的那道不动的剪影，心里极轻极轻地叹一声：此人可友可敌，可惜站在对岸。
站在对岸，那便得想尽办法把他“磨”
成一块石，磨成一块最圆、最滑、最无刃的石。
“阿蒙，”
他淡淡道，“明日若风仍北，撤二十里，改水路旁扼守，弃攻为缠。
雄兵不可折。
江东将来要取长江，不在此日。
今日便当让此人一个‘成名’——名既成，亦可成祸。
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