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城楼高处，酒楼顶层的白衣人拈着一方白绢，绢正搭在窗缘。
他眼里倒映着街上的那一抹红丝——赤兔鬃毛上的血星与吕布臂上的那一道细细的血线。
风一拂，那血丝轻轻落在白绢边，他抬手，像接一场冬日里悄悄落下的一点雪。
他不急着擦，他看。
血在绢上开成一朵极小极小的花，花心沉，花边浅。
他把绢折起一角，指腹轻触，放在唇边，尝了一点——不是为了“邪异”
，只是为了确认那花里的“力”
的味道。
——重，清，几乎没有杂质。
是“王境”
的味道，锋刃与山石之间的那种。
白衣人眼里那点刀片似的笑收了些，取而代之以庄重。
他低声：“此血，不可多得。”
城心更乱。
火把烟与鼓把乱意抬到肩上，又狠狠按进每个人的胸腔。
吕布尝试闭目，逆命龙瞳在眼底开了条极细极细的缝。
往常，他能在混沌里看见线——命线、气线、人心之线，像夜里有人在空地上拉起的银丝。
可这一次，他所见的不是线，而是一片浑浊。
贪婪、惊惶、狂喜、恐惧、杀意与求生欲在他的视野里像被搅得过了头的颜料，黑紫与灰黄搅成泥。
他想把泥里的某一缕拎出来，那缕却一触即散，像水母。
龙瞳在他眼底轻轻刺痛，像有人用针头试探。
他第一次在这种试探里觉出一种坏了的征兆——他的“掌命”
在这城里失灵。
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“主公？”
陈宫喊他。
吕布睁眼，龙瞳的刺痛在极短的瞬间被抹平，他淡声：“无碍。”
这两个字像冷水，把他自己的火退了一寸。
城门处，张辽终于扛不住外头那股逆风。
逆风里夹着火里炸开的麻袋碎屑与草灰，草灰像雪一样往门洞里钻。
门闩上的木头被火烤得发干发脆，迸出细微的裂响。
张辽用刀背敲了敲门闩，声音沉而实，他知道，门这边稳，心就稳。
不稳定的是城心——是那一线线被枪挑断的旗，是那一口口被火封住的巷尾，是那一张张第一次在战争里见识“无意义”
的死的人脸。
张辽出了口气：“再守一个时辰。”
“一个时辰？”
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