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我对着窗外的雾，在心里默念：等任务完成，等老佛爷的制毒窝点被查封，等湄公河的运货线被掐断，等金三角的毒瘤被彻底清除，等雷朵的雾散了，能看见满天空的星星了，我一定带肖雅走。
带她去江南的小镇，早上陪她去菜市场，她拎着带露水的青菜，我扛着新碾的米，听她跟摊主讨价还价；晚上坐在芒果树小院里，她织毛衣，我给孩子讲以前部队里的故事，讲丁奇伟和阿峰，讲那些为了干净的风，拼过命的人。
雾还在往屋里涌，橡胶林的影子依旧压抑，可我攥着录音笔的手，却比刚才更紧了些——不管要等多久，不管要熬多少个雾浓的夜，这个承诺，我一定会守住。
只是现在，我只能站在这漫进竹楼的雾里，像被裹进了一层半透明的纱。
雾沾在我的袖口，把浅灰色衬衫浸得发沉，呼吸时吐出的白气刚飘出来，就被周围的雾融了进去，连一点痕迹都留不下。
我的目光落在肖雅熟睡的脸上，她的嘴角还带着点浅浅的笑意，像是在梦里已经摸到了芒果树的叶子，发梢有一缕轻轻蹭过脸颊，她没醒，只是无意识地往枕头里缩了缩，像只寻暖的小猫。
我攥了攥手心，把心里翻涌的波澜——愧疚、心疼、坚定，全死死按在心底，连眼神都放得极柔，怕那点没藏住的锐利，扰了她的梦。
窗外的罂粟花还在开，一簇簇挤在橡胶林的边缘，红色的花瓣薄得像蝉翼，边缘泛着点浅粉，像是被雾泡软了。
每片花瓣上都沾着雾珠，不是那种圆润的，是扁扁的一层，贴在花瓣上，把红色衬得更艳，像染了血的泪滴。
风从罂粟田那边吹过来，带着点甜得发闷的香，花瓣被吹得轻轻抖，雾珠就顺着花瓣的纹路慢慢滚，先从花瓣尖滑到花萼，再“嗒”
地落在地上——地上是雷朵山特有的红土，湿润的土块泛着暗沉的红，雾珠落进去，瞬间就被吸得没了声息，连一点湿痕都没留下，像那些被毒品吞噬的生命，悄无声息地就没了踪迹。
我抬手摸了摸腰后的枪，枪套是黑色的牛皮，边缘因为常年佩戴，已经磨出了浅白的印子，摸起来有些硬，还带着点皮革特有的涩感。
枪套的扣环扣得很紧，指尖能摸到里面枪身的轮廓，冷硬的金属隔着皮革，依旧能让人想起扳机的重量——这把枪，老佛爷说是“防身用的”
，可我知道，它更像个枷锁，时刻提醒着我身处的境地，也时刻准备着，在需要的时候，指向罪恶的方向。
肩上的责任还在，像座压在脊梁上的山。
这山不是空泛的沉，是具体的——是丁奇伟咳着血说出的“靠你了”
，是边境小姑娘抱着妈妈照片时的沉默，是那些被毒品毁掉的家庭里，没来得及说出口的“我想好好活着”
。
这重量压得我有时候会喘不过气，夜里躺在床上，能感觉到肩膀发酸，可我不敢松，一松，那些期待和托付，就全要摔在红土里，和罂粟花的雾珠一样，没声没息地消失。
但心里的爱还在，像雾里的光。
不是太阳那样刺眼的亮，是煤油灯那样的暖光，隔着雾，虽然微弱，却始终没灭。
是肖雅说“想种芒果树”
时眼里的亮，是她指尖蹭过我眉尾疤痕时的软，是她攥着我手腕说“别像我妈那样走”
时的委屈——这些画面像细碎的光，散在雾里，每次快要撑不下去的时候，只要想起，就能感觉到胸口发暖，连肩上的山，都好像轻了些。
我不能回头。
回头是肖雅的芒果树小院，是江南河边的灯笼，是她期待的“早上买菜、晚上讲故事”
的日子，那些画面太甜，一回头，就怕自己再也迈不开往前走的脚步。
可我知道，只有往前走，把老佛爷的窝点端了，把湄公河的运货线掐了，把金三角的毒瘤清了，让雷朵的雾彻底散了，让红土山再也闻不到罂粟的甜香，那些甜美的画面，才能真的变成她的日子，而不是梦里的幻影。
风又吹了过来，罂粟花的花瓣抖得更厉害了，雾珠滚落在红土里的声音，在寂静里显得格外清晰。
我站在雾里，再看了一眼肖雅熟睡的脸，然后慢慢挺直了肩膀，把腰后的枪又按了按——哪怕前方的路再难，雾再浓，只要心里的光还在，肩上的责任没卸，我就只能往前走，一步都不能退。
：（）牧羊人：活着再见
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