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巷子里更暗，地上堆着些被丢弃的纸箱和塑料袋，脚边还能踢到个空的矿泉水瓶，发出“哗啦”
的轻响。
臭味比外面更浓，是垃圾桶的酸腐味混着潮湿的霉味，呛得人想咳嗽，我却悄悄松了口气——这股臭味能遮住我身上的味道，就算他们的鼻子再灵，也不容易察觉到我的踪迹。
我加快脚步往巷深处走，影子被偶尔穿过巷口的车灯拉得很长，像个跟着我的幽灵，在满是杂物的地上晃来晃去。
走了大概十五分钟，鞋底蹭过青石板路，偶尔踢到路边的小石子，“嗒”
地一声滚进排水沟，在夜里显得格外清晰。
终于，巷尾那块熟悉的木质招牌撞进眼里——是“老茶馆”
三个字，挂在两根发黑的木柱上，木柱底部裹着圈铁皮，锈得发褐。
招牌上的红漆剥落得斑斑驳驳，露出里面浅黄的木色，有的地方漆皮卷着边，像要随时往下掉，指甲一碰就能刮下一片。
中间一道两指宽的裂缝从“茶”
字的竖钩裂到“馆”
字的宝盖头，用两根粗铁丝十字交叉绑着，铁丝上也生了锈，和木色混在一起，倒不显得突兀。
裂缝里卡着片干黄的梧桐叶，叶边卷得像小船，叶脉清晰可见，应该是秋天落在上面的，被风吹得嵌进缝里，一直没掉。
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茶馆的窗户糊着层毛边纸，暖黄的光从纸缝里透出来，像块融化的黄油，在地上投下方形的亮斑，连窗棂的影子都清晰地印在青石板上。
风一吹，纸窗轻轻晃，光也跟着颤，像在眨眼。
一股淡淡的茉莉花茶香混着炒青茶叶的涩味飘出来，不浓不烈，刚好裹住鼻尖——不是香精的甜腻，是茶叶和茉莉窨过的自然香，像有人在耳边递了杯温茶，暖得人心尖发颤。
还没走到门口，就听见收音机里的京剧唱段，是《贵妃醉酒》里的“海岛冰轮初转腾”
，调子软乎乎的，带着点江南口音的婉转，显然是老板娘在跟着哼。
她的声音不亮，却很柔，像浸了温水的棉花，偶尔跑调，自己还会笑两声，“咯咯”
的，混着茶客的谈笑声，热闹得像另一个世界——和雷朵集团里那种冷得发僵的寂静，完全是两个天地。
我推开门，门口挂着的风铃先响了——是用十几颗透明玻璃珠串的，有的珠子表面发乌，沾着薄薄一层灰，贴在玻璃上像蒙了层雾，有的珠子还留着细微的划痕，应该是挂了很多年。
风一吹，珠子相撞，“叮铃——叮铃——”
的声音像碎冰在瓷碗里打转，清脆中带着点软乎乎的余韵，在不大的茶馆里绕了一圈，才轻轻落在柜台的搪瓷缸上，发出“嗒”
的轻响。
柜台后坐着的是王伯，六十多岁，头发花白，梳得整整齐齐，用根黑色皮筋在脑后扎了个小辫，发尾有点翘。
他戴的老花镜是黑框的，镜腿有些磨损，滑在鼻尖上，露出下面那双有点浑浊却很亮的眼睛——看人的时候，眼神里总带着点笑意，像在看自家孩子。
他正低头拨算盘，手指关节粗大，指腹上有层厚厚的老茧，是常年握茶壶、拨算盘磨出来的。
算珠“噼里啪啦”
响，快得像在奏乐，遇到进位时，他手指用力一勾，“啪”
的一声，算珠撞在框架上，力道十足，显见是拨了几十年的老手。
听见风铃响，王伯抬头看了我一眼，没说话，只是嘴角轻轻弯了弯，用下巴往最里面指了指——那里有个隔间，挂着块蓝布门帘。
门帘的蓝已经褪成了浅灰蓝，上面绣的茉莉花早就没了当初的鲜亮，白色的绣线松脱了好几处，露出里面的布纹，连花瓣的轮廓都有些模糊。
门帘边缘的毛边是自然磨损的，长短不一，像被人反复摸过，软乎乎的。
从外面看，门帘后面只映着模糊的桌影，就算有人路过，也只能看见里面偶尔晃动的人影，听不清半分说话声——这是我和杨杰上次接头时选的地方，隐蔽得很。
我指尖捏着蓝布门帘的边缘，布料软得像揉过千百次的旧毛巾，上面还沾着点不易察觉的茶渍，蹭在指腹上有点涩。
轻轻掀开时，门帘上脱线的毛边勾了一下我的袖口，发出极轻的“勾啦”
声，很快就被外面茶馆的喧闹盖过。
隔间里的光比外面暗些，暖黄的灯光从头顶的小灯盏洒下来，灯绳上还挂着个小小的铜铃，风一吹就轻轻晃，却没响。
杨杰已经坐在靠窗的位置，背对着门，听见动静才缓缓转过来——他穿的深灰色水洗棉夹克，袖口磨出的毛边不是整齐的，是那种常年摩擦后自然炸开的碎絮，像蒲公英的绒毛，有的还粘在手腕上；领口沾着的灰不是浮尘，是那种嵌在布料纹理里的浅褐色污渍，像不小心蹭到的烟灰，洗了好几次都没掉干净，一看就是穿了快一周没换。
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