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衣摆上沾着一大片干涸的血渍，颜色已经变成了暗褐色，表面结了层硬壳，裂纹像蜘蛛网一样密密麻麻地铺开，顺着布料的纹路蔓延。
我一眼就认出来了——这是张队长常穿的那件，左胸口袋上方，用银灰色的绣线绣着他的警号“0731”
，只是现在，那绣线被血渍浸得发暗，边缘还沾着一点黑色的橡胶碎屑。
杨杰的呼吸越来越重，战术手电的光柱都在微微颤抖。
他蹲下身，手指轻轻碰了碰那件作战服，指尖刚碰到布料，就顿住了——我看到他的指节在发抖，连带着枪身都晃了晃。
空气里的血腥味似乎更浓了，混着焦糊味，像一张无形的网，把我们困在这废弃的厂区里，压得人喘不过气。
“小心！”
杨杰的声音突然压得像淬了冰，同时他的右手猛地攥紧我的手腕，力道大得几乎要捏碎我的骨头。
他手里的战术手电“唰”
地转向厂区深处，光柱精准地钉在三号炼胶滚筒上——那庞然大物比两个成年人叠起来还高，筒壁上的铁锈结成了巴掌大的硬壳，风一吹就簌簌往下掉，有的地方锈穿了洞，露出里面发黑的橡胶内层。
滚筒侧面的铁门被撬开了一道指宽的缝，缝里透出微弱的红光，不是手电筒的白光，而是像烧红的炭块嵌在黑铁里，在漆黑的厂区里晃啊晃，活像只半睁着的鬼眼，透着说不出的诡异。
我们三人立刻贴着斑驳的砖墙蹲下，杨杰在前，我在中间，辛集兴殿后。
墙皮掉渣，混着潮湿的霉味蹭在警服后背上，凉丝丝的。
我们猫着腰慢慢挪步，鞋底踩在地上的碎橡胶渣上，发出“沙沙”
的轻响——那橡胶渣是老胶厂淘汰的废料，有的已经脆得像饼干，一踩就碎，每一步都像踩在棉花上，既怕动静太大惊动里面的人，又怕脚下突然滑一跤。
离滚筒还有三米远时，筒里传来“滴答、滴答”
的声音。
那声音很慢，黏腻得像是浓稠的液体滴在凝固的橡胶上，先“嗒”
地一声轻响，再顺着筒壁慢慢往下滑，最后“啪”
地砸在堆积的废料上。
每一声都像敲在我的心脏上，让心跳跟着慢了半拍，后颈的汗毛又一次竖了起来。
辛集兴的呼吸越来越急促，我能听到他鼻息里发出的“呼哧”
声，像破了的风箱。
他把牛皮账本死死抱在怀里，手背的青筋绷得像要炸开，指节因为用力而泛出青白，连指甲盖都透着淡紫色。
账本封皮上的莲花纹早就被冷汗浸成了深褐色，边角起了皱，刚才磕掉的那块牛皮露出来的硬纸板，也被汗水洇得发潮。
我悄悄摸向腰后的伯莱塔92f手枪，枪套是定制的战术款，此刻因为手心的冷汗变得滑腻，手指抠住枪柄时，能摸到防滑纹路里积的汗渍。
枪身冰凉，贴着温热的皮肤，形成鲜明的对比。
我慢慢把枪往外抽了半寸，指腹扣在扳机护圈上，能清晰感觉到金属的冷硬和细微的纹路——这把枪跟着我执行过十几次任务，此刻却第一次让我觉得手心发颤。
杨杰已经挪到了滚筒门前，他的左手按在冰冷的铁门上，指尖刚碰到铁锈，准备猛地拉开门时，筒里突然传来一阵轻响。
不是我们踩橡胶渣的“沙沙”
声，而是细跟马丁靴踩在硬实橡胶上的“嗒、嗒”
声——清脆、有节奏，像小锤子敲在骨头缝里，一步一步，从滚筒深处慢悠悠地朝着门口走来，越来越近，越来越清晰。
“别躲了，警官们。”
一个娇滴滴的女声从筒里传出来，是花粥。
她的声音里裹着甜得发腻的玫瑰香水味，还混着淡淡的火药硝烟味，比上次在巷子里闻到的浓了数倍，像是把刚开过火的手枪浸在了玫瑰酱里，腥甜中带着致命的冷意。
“我特意给你们留了‘礼物’，怎么能不来看看？”
话音刚落，滚筒门“吱呀”
一声被她从里面拉开。
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