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晨雾不是轻飘飘的水汽，是刚从铜锅里舀出来的炼乳，稠得能挂在橡胶叶尖——风裹着雾往脸上扑，不是凉，是黏，像有人用湿棉花捂住了口鼻，连呼吸都带着股甜腻的潮味。
整片橡胶林泡在这雾里，十米外的树干只剩个灰黑色的影子，只有树叶上的露珠撑不住了，“嘀嗒”
砸进腐叶堆，溅起星点黑褐色的泥，那声音断断续续的，倒像在给藏在暗处的人掐着时间。
我缩在仓库最里侧的军火箱阴影里，后背贴着缅甸硬木的箱壁。
木材的纹理硌着肩胛骨，带着常年不见光的冰凉，指腹能摸到木纹里嵌的灰尘——是这一年来，我给ak47上油、搬弹药时蹭进去的，混着淡淡的煤油味，成了这地狱般的地方里，唯一能让我想起侦察连靶场的触感。
箱上的金属锁扣锈得发乌，扣环里凝着暗红的机油，是上周康达醉醺醺地让我擦枪，我故意蹭上去的——那油迹现在成了我的“标记”
，像在提醒自己，我还是那个牧羊人突击组的观察手，不是雷朵集团里混吃等死的“小弟”
。
手里的伯莱塔92f焐得发烫，冰凉的金属外壳早被掌心的汗浸得有了体温，只有扳机护圈还凉得硌指腹。
指腹反复摩挲枪身的防滑胶带，胶带是上周从康达枪套上拆的——那家伙总爱用左手握枪，掌心的老茧把胶带边缘磨得起了毛，现在还沾着他的汗味，混着仓库里的霉味，成了股让人恶心的酸腐气。
我用指尖轻轻拨了拨保险栓，“咔嗒”
一声轻响被仓库的回声吞了，只有指腹能感觉到那细微的震动，像去年在边境线追毒贩时，扣下训练枪实弹扳机的前一秒，心脏跟着缩成了一团。
我是袈沙，中国人民解放军边防部队侦察连牧羊人突击组的观察手。
一年前那次“意外”
，让我从追毒贩的战场，跌进了雷朵集团的军火窝。
没人知道我肩章上的星花藏在贴身处的纱布里，也没人知道，我每次整理军火清单时，都在把运输路线往脑子里刻——就像在侦察连记地形那样，连每道弯、每棵树的位置都不敢错。
而辛集兴，那个总蹲在仓库门口青石板上的仓库管理员，是我发小。
小时候在老家的田埂上，我们用弹弓打麻雀，他总把右腿往左边撇——那是他六岁摔断腿留下的习惯，这么多年都没改。
现在他蹲在青石板上，石板被几十年的鞋底磨得溜光，缝里嵌的深褐色苔藓沾着晨雾的潮气，他指尖捏着泛黄的入库单，纸张脆得像晒干的烟叶，边缘卷着毛边，是被仓库的潮气浸的。
我看见他左手食指在“300支ak47”
那行字上顿了顿——那是老周的笔迹，笔锋粗重，墨里掺着铁屑，可辛集兴的指尖顿的位置，是我们早就约好的“安全信号”
，只是他眼角的余光飞快地扫了我藏身的方向，瞳孔缩了一下——他也觉出不对劲了。
我们从不在明面上说话。
唯一的联系是仓库墙角那棵老橡胶树下的暗格，藏在盘绕的树根缝里，用一块和树皮颜色一模一样的塑料板盖着，板上我抹了点机油做记号，不凑近看根本发现不了。
每次我把标着军火运输时间、路线的纸条塞进去——纸条都是我用老周剩下的铅笔写的，故意模仿他的笔迹，塞之前还会在边角蹭点泥，装作是“随手丢的废纸”
——辛集兴就会用半截白色粉笔，在树干上画一道浅痕。
粉笔是他从镇上小卖部买的，总断半截，画出来的痕子歪歪扭扭的，像条小蛇，却成了这一年里，我们在黑暗里唯一的“对话”
：一道痕是“收到”
，两道是“有危险”
，三道是“该撤了”
。
此刻走廊里的空气绷得像拉满的复合弓，连服务器的“嗡嗡”
声都弱了，只剩脚步声——戴维斯的皮鞋踩在大理石地面上，“咔嗒、咔嗒”
，每一步都像踩在我的心跳上。
我从军火箱的缝隙里往外看，能看见他伸出手接辛集兴递来的牛皮笔记本。
戴维斯的手指真干净，指甲修剪得方方正正，连指缝里都没有灰，和辛集兴的手形成了刺目的对比：辛集兴的指尖有常年翻找入库单磨的老茧，指关节上还有个小疤——去年整理仓库时，他被铁皮划了道口子，我趁没人，偷偷塞了片侦察连发的防水创可贴，现在那疤还泛着淡粉色，像个小小的记号。
辛集兴递笔记本时，纸页“哗啦”
响了一声，他的指尖在“交易记录”
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