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2015年11月20日上午，华雷斯郊外。
临时搭建的障碍场内，400多名前参赛队员们正在泥泞、铁丝网和高墙间挣扎前行。
MF队长卡里姆，像一头暴躁的黑熊，站在场地中央的一个破旧木箱上，脖子...
午夜的钟声散去后，我睡得并不深。
梦像一层薄纱覆在意识之上，既不完全沉入，也无法挣脱。
我梦见自己站在一条长长的走廊里，两侧全是门，每扇门上都刻着名字??有些熟悉，有些陌生，有些甚至没有文字，只有一道划痕，像是被时间磨平了记忆的碑文。
地板是青铜铸成的，冷而光滑，倒映着天花板上缓缓旋转的八只钟，它们不在墙上，也不在屋顶，而是悬浮着，如同星辰。
我向前走，脚步声却始终回荡在身后。
走到第七扇门前时，它自动开了。
里面是一间老式厨房，炉子上炖着豆子，蒸汽顶起锅盖“噗噗”
作响。
一个女人背对着我切洋葱，蓝布围裙洗得发白。
我想喊她，却发现喉咙发不出声音。
她忽然停下刀，轻声说：“你迟到了。”
我没有回答，因为我知道她是谁。
她转过身，脸上没有五官，只有一片柔和的光。
我退后一步，门“砰”
地关上。
第八扇门在尽头，比其他门小一圈，像是为孩子设计的。
门把手上挂着一把铜钥，正是我颈间的那一把。
我伸手去取，钥匙却融化成一缕烟，钻进我的掌心。
门缝里渗出歌声，不是《雨夜牧羊人》，而是一段从未听过的旋律，节奏缓慢，像是摇篮曲，又像送葬的挽歌。
我推门，门不动。
再推，仍不动。
直到我听见女孩的声音从背后传来：“你要进去，就得先留下点什么。”
我回头，她站在黑暗中，眼睛闭着，手里抱着那只塑料小鸭子录音机。
“留下什么？”
我用手语问。
“声音。”
她说，“你最怕失去的那个声音。”
我怔住。
她补充：“不是她的声音，是你自己说话的声音。”
我摇头。
她笑了：“你不肯，就永远进不去。”
我猛然惊醒，额头沁满冷汗。
窗外天色微亮，座钟显示凌晨四点十九分。
我坐起身，发现耳朵里的蓝光竟在微微闪烁，频率与心跳同步。
我摸了摸脖子上的铜钥，还在。
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