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“这小子学我！”
看到余惟的歌名林浦岩直接懵了，这家伙跟他想一块去了，居然也来首红的。
而且感觉，余惟这首歌更加真情流露啊……
他的红歌只是复刻经典，观众的共鸣只是下意识的认同，但余...
海风卷着细沙掠过第八间倾诉屋的门槛，木门未关，轻轻摇晃。
屋内那张旧木凳上，一道影子斜斜地投在地面，仿佛有人刚刚起身离去。
林知遥坐在门外石阶上，手里仍握着那支空笔，指节泛白。
他的心跳早已平稳，可胸口总像压着一块温热的石头??不是病，是话。
他知道，有些话一旦开始听，就再也停不下来。
陈砚站在不远处，望着天边渐沉的暮色。
他没再穿风衣，换了一件洗得发白的棉布衫，袖口磨出了毛边。
自从声驿研究院成立后，他辞去了所有官方职务，只留下一个头衔：“联络员”
。
没人知道这职位具体做什么，但他每天清晨都会步行三公里到海边，把昨夜全球各地传来的“无声留言”
抄录在一张张宣纸上，然后贴在第八间屋的墙上。
那些字迹杂乱无章，却自有节奏：
>“我撒了谎，因为我怕被讨厌。”
>“爸爸，你打我的那天，我也想抱你。”
>“我不知道该怎么说，但我今天活下来了。”
每一条都来自匿名提交，通过声驿官网的“静听通道”
上传。
系统不会存储IP，不验证身份，甚至不允许用户查看自己留下的内容是否被回应。
它只是接收，然后释放??像潮水带走沙粒，不留痕迹，却改变了海岸线。
这晚，陈砚照例将最后一张纸贴好，转身时发现林知遥正盯着墙上看。
老人眼神清明，嘴角微微动了动。
“这条是谁写的？”
他指着最下方一行小字。
陈砚走近看了看：“不知道。
凌晨两点十七分上传的，位置标记显示来自西伯利亚一处废弃气象站。”
林知遥念出那句话，声音很轻，像是怕惊扰了什么：
>“我不是不想回家，是我已经忘了家的声音。”
两人沉默良久。
海浪拍岸，节奏忽然变了，不再是往日的舒缓，而是带着某种断续的顿挫，像人在抽泣时强行压抑呼吸。
“你听出来了？”
林知遥问。
陈砚点头：“摩斯码。
短-长-短-短……S-H-O-W。
接着是……H-E-L-P-M-E。”
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