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余惟点头：“您怎么知道？”
老人笑了笑：“这两年，来这儿的人多了。
都是听说‘会说话的听诊器’的事。”
“听诊器？”
余惟皱眉。
老人指了指屋里：“进来吧，我给你听听。”
屋内陈设简陋，药柜积灰，墙上挂着一张泛黄的照片：年轻医生站在村口，怀里抱着个孩子，身后是一群村民。
照片下方写着“1976年长岭赤脚医生合影”
。
“我叫周志民，”
老人说，“以前是这儿的医生。
四十八年前，我在山洪里救了个孩子，自己丢了条腿，也丢了行医资格。
后来这卫生所就荒了。”
他从抽屉里取出一只老式听诊器，铜头已氧化发绿。
“但这东西没丢。”
他说，“我一直用它听人的身体，也听这片土地。”
余惟接过听诊器，疑惑地看着他。
“你试试，”
周志民说，“不是听人，是听墙。”
余惟迟疑地将耳塞戴上，胸件贴在斑驳的土墙上。
起初只有寂静，接着，一丝极细微的震动传来??像是心跳，又像脉搏，在墙体深处缓缓跳动。
他屏息凝神，那震动渐渐清晰：有咳嗽声、婴儿啼哭、老人叹息、女人低声祈祷……甚至还有当年广播喇叭里播放的《东方红》片段，断断续续，如同记忆残片。
“这……怎么可能？”
余惟震惊。
“不是不可能，”
周志民平静地说，“是积累。
几十年来，这墙听过太多人生病时的呻吟、临终前的遗言、产妇的尖叫、孩子的第一声哭。
声音不会消失，它们藏在砖缝里，渗进泥土中。
只要有人愿意听，它们就会回来。”
余惟猛地想起什么：“您是不是……曾经给村民录音？”
周志民摇头：“我没设备。
但我教他们说话??生病时不要忍着痛，难过时不要憋着眼泪，想骂就骂，想唱就唱。
我说，疼也是一种声音，沉默才是病。”
他顿了顿，望向窗外：“后来我发现，那些敢发声的人，活得更久。
不是医学上的，是精神上的。
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