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影子渐渐消散，锅恢复平静。
男人伏在桌上，肩膀微微颤抖。
良久，他抬起脸，眼角有泪，却笑了。
“我是个失败的容器。”
他说，“他们选中我，想让我承载他的意识归来。
可我的记忆太杂，灵魂太钝，拼不出完整的他。
我只是……残片的集合体。
一个走丢了的回声。”
小穗沉默着，起身打开橱柜，取出一只青瓷小碗??那是陈默十八岁生日时亲手烧的，歪歪扭扭写着“给小穗，别饿着”
。
她将碗轻轻放在男人面前，倒满热汤。
“那就别当他是你。”
她说，“当你是你自己。”
“可我连自己是谁都不知道。”
“那就从这顿饭开始。”
她坐回对面，“告诉我，你想吃什么？不是他爱吃的，不是别人期待的??是你，现在，最想吃的。”
男人愣住。
他低头看着汤面浮动的油花，忽然想起什么。
“小时候……我妈病得厉害，我偷了邻居的鸡蛋，给她煮了个荷包蛋。”
他声音轻得像梦话，“那天雪很大，我蹲在灶前，手一直在抖。
蛋煎糊了，汤也咸了，可她喝完后笑着说：‘这是我吃过最好吃的一顿。
’”
他抬起头，眼里闪着光。
“我想……再吃一次那样的蛋。”
小穗起身，取来鸡蛋。
蛋壳微褐，带着斑点，是乡下土鸡下的。
她递给他：“自己来。”
男人接过，手仍在抖。
他打蛋入锅，火太大，边缘瞬间焦黑。
他慌忙调小火力，加水，撒盐，手忙脚乱。
但这一次，他没有放弃。
他守在锅前，像守护某种即将熄灭的火种。
二十分钟后，一碗焦边泛黄、汤色浑浊的蛋花汤摆在桌上。
他看着它，久久不动。
“喝吧。”
小穗说，“这是你做的。”
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