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从孟青青的语气神态终于看出点不对劲。
这哪儿是被碰瓷的老奶奶欺负，怎么感觉在你眼里我才是邪恶大反派的样子？
孟浪下意识的扫了一眼自己的书房。
心里顿时想到一种可能，黑着脸问。
...
我蹲下身，目光落在她颤抖的指尖上。
那是一双布满褶皱的手，指甲修剪得极短，像是几十年来都习惯于握紧粉笔或钢笔，却从未真正写下过自己最想说的那句话。
她的练习册封面上写着“陈素芬”
三个字，墨迹已经泛黄，边角卷起，仿佛被翻阅了千百遍。
“您……写了很久了吗？”
我轻声问。
她点点头，又摇摇头：“不是写，是藏。
藏了一辈子。”
风从桥底穿过，带着初春的凉意，吹动她额前几缕白发。
远处的心桥在晨光中微微发亮，像一条横贯大地的银河，每一颗光点都是某个人刚刚说出的话。
有人笑，有人哭，有人沉默着走完全程，却在最后一刻转身回头，补上一句迟到了三十年的“对不起”
。
陈素芬深吸一口气，将练习册轻轻放在石桌上。
纸页自动翻开，停在一页密密麻麻的涂改痕迹之间。
那些字迹时而工整，时而狂乱，反复涂抹着同一段话：
>“林远航，1963年4月7日，雨。
我没有牵你的手。
我不敢。
我怕你说我多事，怕你笑我傻，怕你从此不再看我一眼。
可其实……其实我想告诉你，我喜欢你，从你借我半块橡皮那天就开始了。”
她的眼泪落了下来，滴在“喜欢”
两个字上，墨迹晕开，像一朵悄然绽放的花。
“他后来去了新疆，再也没回来。”
她说，“听说他在戈壁滩教书，一辈子没结婚。
去年才走的。
我在报纸上看到讣告，名字旁边贴着一张老照片??还是那个爱笑的眼睛。”
我静静听着，没有打断。
我知道，这一刻不是倾诉，是复活。
当一个名字被重新念出，一段记忆被郑重交付，那个早已消逝的人，就在语言的光里重新站了起来。
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