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1860年的都灵之冬，罕见地被一层厚实的积雪覆盖。
科斯塔府邸的书房内，壁炉里的松木燃烧得噼啪作响，将凛冽的寒意隔绝在外，只留下松脂的暖香在空气中浮动。
亚历山德罗·科斯塔褪下了海军大臣那身象征铁血权柄的深蓝制服，只着一件柔软的深灰色羊绒衫，站在雕花的橡木摇篮边。
他微微俯身，动作带着一种与身份不符的、近乎僵硬的谨慎，凝视着襁褓中熟睡的婴儿。
马克·科斯塔。
他的儿子，科斯塔家族与德·拉·罗维尔家族血脉的凝结，也是他庞大帝国与意大利统一事业未来的……锚点。
摇篮里的小家伙睡得正酣，呼吸均匀细弱，
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>的脸颊在炉火的映照下透出健康的红晕。
浓密的胎发是深棕色，像埃琳娜，但那沉睡时微微蹙起的小小眉头，却让亚历山德罗恍惚看到了镜中的自己。
一种奇异的感觉攫住了他——冰冷、坚硬如钢铁堡垒的心房深处，似乎被这团毫无防备、完全依赖他的柔软生命，撬开了一道细微的缝隙。
他伸出食指，极其小心地、用指背最平滑的关节处，轻轻蹭了蹭婴儿温热的脸蛋。
那细腻柔软的触感，竟比最精密的蒸汽轮机更让他感到……敬畏。
小家伙似乎有所感应，在睡梦中本能地攥紧了小小的拳头，无意识地挥动了一下，轻轻碰到了亚历山德罗的手指。
那一瞬间的触碰，如同微弱的电流，穿透了他构筑多年的冰层。
他下意识地想抽回手，却最终停住，任由那稚嫩无力的手指虚虚地搭在他的指节上。
眼眸深处，冰封的湖面下，熔岩的奔涌仿佛都停滞了片刻，倒映出摇篮里那小小的身影。
“他像你。”
埃琳娜的声音轻柔地响起。
她穿着宽松的银灰色丝绒晨袍，斜倚在书房另一侧的软榻上，脸上带着分娩后尚未完全褪去的些许疲惫，但那双深褐色的眼眸却亮得惊人，充满了母性的光辉与一种洞察的锐利。
她看着丈夫那难得一见的、近乎笨拙的温情姿态，唇角弯起一个了然的弧度。
亚历山德罗没有回头，目光依旧锁在儿子身上，声音低沉：“像吗？或许吧。
但我希望他不必经历我经历的一切。”
他顿了顿，指尖无意识地划过摇篮边缘光滑的木纹，“刀尖上的行走，血与火的淬炼…太过沉重。”
“他是科斯塔家族的继承人，亚历山德罗。”
埃琳娜的声音温和却带着不容置疑的力量，她缓缓起身，走到摇篮边，动作自然地替儿子掖了掖被角，目光却首视着丈夫，“这份沉重，是他的血脉，也是他的责任。
他不必重复你的路，但他必须拥有掌控这条路的力量。”
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