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傅义靠在旧藤椅里，身上盖着一层薄毛毯，面前的谱子摊开着，却没再翻动。
他已经不太说话了，偶尔咳嗽，眼神却依旧清亮。
那天下午他没有教琴，只叫江临舟坐在他旁边听了一段录音，是很早以前他自己的演出。
“你以后可能会赢，但别让人听完你的琴，记得的只有‘赢’。”
那是傅义对他说的最后一句完整的话。
他又梦见了那间病房。
冷白色的墙面，洗得过度的床单，消毒水味混着一丝冷铁气味，从门口一直延伸到窗边。
傅义躺在床上，身体像被压成了一块轻薄的影子。
脸瘦得几乎脱了形，眼皮下陷，颧骨突出，嘴唇干裂而微微张着，像是还停留在一句话的中段，却再也接不下去了。
他穿着病号服，手背上插着针管，手指已经不像以前那样有力。
那双曾经弹出整座大厅寂静的手，现在只偶尔无意识地动一下。
像是在空气里拨着一段不存在的旋律。
江临舟站在床边，没有说话。
傅义的眼睛半睁着，但目光是空的，穿过他，落在身后墙上。
像是认不出他了。
护士说他已经两天没有完整地说过一句话了，有时候清醒，有时候昏睡。
早晨还叫错了自己儿子的名字。
江临舟点点头，没再问。
那天下午他坐了很久，只听见心跳仪器发出规律的“滴滴”
声，像是某种拉得很慢的节拍器，缓慢却无法抗拒地指向终止。
快离开时，傅义忽然动了动手指，像是要从床头虚握什么，又停住。
他没有喊“江临舟”
，也没有再提琴。
只是在极微弱的一瞬间，仿佛露出一点模糊而疲倦的笑。
像是终于放下了什么。
傅义没说话，像是已经不认识他了。
但江临舟却觉得，那一瞬，老师是真的在看着他。
不是看他的脸，不是认他的名字，而是像隔着一段很长的时间，看着某种他曾亲手交出去的东西，正在慢慢变成它自己的样子。
他没躲开。
傅义的眼睛渐渐闭上。
风从窗缝吹进来，掀了一下毛毯的边角，也掀了一点什么不易察觉的音响。
那声音轻得几乎没有实体，像琴弦上未按实的泛音，晃动了一下，又归于无声。
江临舟站得笔直，心里没有悲伤，也没有恐惧。
只是忽然意识到：原来音乐也可以这样结束。
不是一个结尾，不是一个掌声里停下的段落，而是静静退场的呼吸。
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