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“云片糕”
“鱼鲊”
等字样，墨色在木头上晕开，带着岁月的厚重。
穿着宽袖襦裙的行人来来往往，男子束着发冠，女子梳着双环髻，手里提着油纸包的食物，油纸的香气透过缝隙飘出来，偶尔有小贩推着独轮车经过，吆喝声洪亮又带着古意，“胡饼——刚出炉的胡饼——”
“隋……隋代？”
陈墨喃喃自语，手指无意识地摩挲着银汤勺的纹路，指腹的触感真实得可怕。
他用力掐了自己一把，胳膊上传来清晰的痛感，告诉他这不是梦。
他一个活在二十一世纪的美食家，一个还没替父亲拍完腊骨汤的儿子，竟然掉进了一千多年前的隋代？
他下意识地摸向相机包，却只摸到空空的口袋——相机不见了，父亲那张古镇照片也不见了。
陈墨的心脏像被一只手攥紧，疼得他喘不过气。
那是父亲留下的唯一一张关于腊骨汤的照片，是他唯一的念想。
他蹲下身，手忙脚乱地在青石板上摸索，指尖划过冰冷的石缝，却什么都没找到。
“爸，对不起……”
陈墨的声音带着哽咽，眼泪在眼眶里打转。
他想起父亲躺在病床上，攥着照片的样子，想起父亲说“要是能拍到腊骨骨髓化在汤里的样子，该多好”
，想起自己答应父亲“我一定替你拍到”
。
现在，相机没了，照片没了，连他自己都不知道能不能回去，怎么替父亲完成心愿？
这时，一阵更浓郁的香气飘来，是从街角那家挂着“金钱蟹饼”
木牌的小店传来的。
金黄的蟹饼在炭炉上滋滋作响，油花溅起的声音格外诱人，卖饼的老妪正用长柄铁铲翻动着饼，脸上的皱纹里都透着暖意，像极了父亲照片里那个守着土灶的老人。
陈墨的肚子不合时宜地叫了起来，可他却没心思理会——满脑子都是父亲的样子。
小时候父亲带他去拍月饼作坊，他趁父亲不注意，偷偷拿了一块刚出炉的苏式月饼，被父亲发现后，没有骂他，而是蹲下来，用袖口擦了擦他嘴角的饼屑：“想吃可以说，但不能偷，食物是别人用心做的，要尊重。”
后来父亲把那块月饼买了下来，掰了一半给她，月饼的甜香里，藏着父亲的温柔。
他摸了摸口袋，里面只有现代的手机和钱包，手机屏幕已经碎了，钱包里的纸币在这个时代显然派不上用场。
可那蟹饼的香气实在勾人，鲜美的蟹肉味混着面粉的焦香，像一只无形的手，轻轻拉着他的记忆——父亲以前也做过蟹饼，是用新鲜的梭子蟹肉做馅，裹上淀粉，煎得金黄，每次做都要多做几个，说“墨墨爱吃，得让他吃够”
。
陈墨犹豫了一下，还是攥着银汤勺走了过去。
不管现在是什么处境，他得活下去，得找到回去的路，不然怎么替父亲完成心愿？而且，他对这陌生朝代的食物，竟生出了一丝难以抑制的好奇——这里的食物，会不会也藏着像父亲说的“人的心意”
？会不会也有像张阿婆、像父亲那样，用真心做食物的人？
“客官，要块蟹饼吗？刚出炉的，热乎着呢。”
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