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他写得很慢，慢得令人心焦。
写“淘”
字的三点水时，他犹豫了很久很久，枯瘦的手指悬在半空，微微颤抖。
最终，笨拙地又小心地画了三个几乎不成点的小墨团。
写“装”
字时，复杂的结构让他彻底卡住了。
这老头很倔，卡住了也不停下来，只是烦躁地用铅笔头在纸上戳了几个凌乱的点，又凑得更近，鼻尖几乎碰到了纸面，浑浊的眼睛死死盯着那个字。
时间仿佛凝固了，只有灯芯燃烧时细微的噼啪声。
终于，他像是下定了某种决心，又重新用力地描摹起来。
每一笔，都划得很深很深。
光晕里，那双手上的裂口，在光线映照下显得格外狰狞刺目。
那些深红的沟壑，是农民靠天吃饭的无奈，微薄收入的艰辛，还有一天天磨掉的命。
而此刻，这双写满了生存艰辛，本该只与锄头镰刀打交道的手，却以一种笨拙的倔强，紧紧捏着那截小小的铅笔头。
试图去描绘、去抓住，一个连他自己或许都感到无比陌生茫然，甚至恐惧的未来。
一股难以言喻的强烈酸涩感，猛地从心底最深处炸开，带着滚烫的温度，直冲上云昭的鼻尖和眼眶。
喉咙像是被什么东西死死堵住，又酸又胀。
白天所有的愤怒、委屈、被拒绝的挫败感，以及对自己模型的动摇。
在这一刻，被眼前这昏黄光晕里无声的一幕，彻底击得粉碎，化为齑粉。
她以为她的模型和逻辑，撞上了一堵愚昧固执的墙。
她错了。
那堵墙，在无人知晓的深夜里，正被这双布满裂口的手，用一截快要握不住的铅笔头，艰难而无声地凿开一道缝隙。
如此笨拙，如此固执。
如此倔强，如此顽强。
她死死地捂住嘴，身体因为强忍翻涌的情绪而微微颤抖。
温热的液体毫无征兆地滚落下来，砸在她捂住嘴的手背上，烫得惊人。
她不敢再看，生怕多看一眼，那微弱的灯火就会熄灭，那倔强的“沙沙”
声就会永远消失。
像被无形的火焰烫到，云昭猛地缩回身体，背脊重重地撞在身后冰冷粗糙的土墙上。
她靠着墙，无声地大口喘着粗气。
胸腔里的心脏像一匹脱缰的野马，疯狂地撞击着肋骨，震得她耳膜嗡嗡作响，整个世界都在旋转。
夜风不知何时变大了，带着山林深处湿冷的寒气，呜呜地穿过远处黑黢黢的竹林，卷起几片枯叶。
风钻进她单薄的T恤，激起一层寒栗。
可云昭感觉不到冷。
脸上被泪水划过的地方反而像被火燎过灼烧着，脑子里一片混乱的空白。
白天的场景和刚才灯下的场景，疯狂地交织，碰撞撕扯在一起。
那个白天扛着核桃袋，对她嗤之以鼻的倔老头。
那个深夜在煤油灯下，捏着铅笔头无比艰难地抄写着陌生词汇的老人。
两个截然不同的形象，撕裂又重合。
辅导员忧心忡忡的脸在她混乱的思绪中一闪而过：“眼神太空了……下去走走，接触土地和人……”
云昭靠着冰冷刺骨的土墙，慢慢滑坐到坚硬的地面上，粗糙的沙砾硌着皮肤。
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