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程添锦从背后拥住林烬，下颌抵在他肩窝，手指轻轻摩挲着他掌心的薄茧。
窗外雨丝绵密，将法租界的灯火晕染成朦胧的光斑。
“《诗经》有云——”
程添锦的嗓音低缓，带着一丝倦意，却仍温柔，“‘死生契阔，与子成说。
执子之手，与子偕老。
’”
林烬脊背一僵。
又是这样……
他想起他们刚在一起的时候，程添锦总爱用《牡丹亭》的戏文逗他，念什么“情不知所起，一往而深”
，又或是莎士比亚的十四行诗，什么“ShallIcomparetheetoasummersday”
。
那时候林烬还会红着耳根笑骂他酸腐，可现在——
可现在是1932年……
程添锦似乎察觉到他的异样，指尖轻轻抚过他紧绷的肩线：“怎么？又嫌我老套？”
林烬喉咙发紧。
他想起历史书上1937年的南京，1940年的重庆大轰炸，想起那些即将被战火吞噬的城市，想起程添锦……可能根本活不到“与子偕老”
的那一天。
“没有。”
他嗓音低哑，勉强扯出个笑，“就是突然觉得……你念这些，真好。”
程添锦低笑，唇贴在他耳后：“那再念一段？《西厢记》里张生对崔莺莺说——”
“别念了！”
林烬猛地转身，手指攥紧程添锦的衣襟。
他眼眶发烫，几乎要脱口而出
——别念了，我们没那么多时间了，你不知道这场仗要打多久，你不知道……
可程添锦只是静静看着他，镜片后的目光温柔而了然。
“好，不念。”
他抬手，拇指轻轻蹭过林烬泛红的眼尾，“那换你说？”
林烬喉结滚动，突然拽过程添锦的领子吻上去。
这个吻带着硝烟味和未说出口的恐惧，像是要把所有来不及说的情话都碾碎在唇齿间。
分开时，他抵着程添锦的额头，嗓音沙哑：
“……你得活着。”
程添锦轻笑，指腹蹭过他湿润的眼角：“好。”
“活到1945年。”
“……好。”
“活到……我们能再酸溜溜地念《牡丹亭》。”
程添锦这次没回答，只是将他搂得更紧。
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