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“三年吧。”
虽然有个语气词，但这个数字简成蹊是脱口而出的。
“啊？”
那人的声音刻意地夸张，“怎么又是三年？小作家你好狠。”
简成蹊当然说不出个理由，但那句“小作家”
钻到他心里面了，他就很不好意思又满足地笑，树洞对面也不再有声音，简成蹊抿了抿嘴，问他怎么不说话。
“我在看你。”
简成蹊还是第一次听那个人说那么直白的话，脸刷得就红了。
他慌慌张张地低下头，问他有什么好看的。
“我看着你，就也能想象你写故事的样子，肯定很专注，很投入，很…很张时夕。”
“…嗯？”
简成蹊抬头，看着那个树洞。
“我说你写小说的样子，肯定和在一幅画前坐一整天的张时夕一模一样，你要是有爱人，说不定也会像江崇一样抱怨，说你写小说的样子像出轨。”
“我没有谈过恋爱，我……”
简成蹊想反驳这个比喻的，但又挺害臊的，就低下了头。
对面那人今天话也不知为何特别多，略打趣地说：“那这些就真的是你想象出来的啊，那小作家真的很有写故事的天赋呢。”
“你觉得我有天赋？”
简成蹊从没被人这么夸过，不由迫切地问：“你真的觉得我算作家吗？”
那人没回答，像是陷入了思忖。
那短暂的沉默让简成蹊心里慌慌的，他开始后悔问这个愚蠢的问题，他算哪门子作家，他怎么可能会是——
“你当然是。”
那人打断简成蹊的妄自菲薄，声音里有介于男孩到男人的坚定。
“而且你会越写越好，”
他说，“你一定会成为未来的大作家。”
简成蹊当时就掉眼泪了，都没觉得多悲伤，他的眼泪就是哗啦啦地掉。
他从没想过这个可能，但当那个人这么一说，他突然相信，自己也能拥有这一可能。
那人也没想到简成蹊会突然地哭，安慰的时候都结巴了，音量也比之前的大，像是站到了玻璃边上。
简成蹊就抹了抹脸，吸了吸鼻子走到那个看不见对面的树洞前。
他听到对方敲了敲玻璃，他抿出一个笑，也敲了敲。
“对不起，”
那头的人还是安慰，很笨拙地安慰，“我说的都是真心话，我……”
“谢谢你鼓励我，”
简成蹊眼底又湿了，他强忍着，跟那个人说，“我确实很喜欢写。”
好喜欢，比自己想象地都还要喜欢。
“……那你要继续写啊，”
他说，“我等着呢，等下次来，江崇和张时夕就再见面了。”
“我……”
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