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颤动的灵魂扳机被瞬间平复，他静默了数秒，尝试呼唤他能够呼唤的所有人。
克莱门汀：没有回复。
墓碑：没有回复。
菲林：没有回复。
季离放弃呼唤，转而拿起手中的东西，视网膜中疯狂推...
三年后的春天，泥土中钻出的第一株嫩芽破开焦黑的地壳，在晨露里轻轻颤动。
阳光穿过稀薄的云层，洒在伯明翰废墟边缘那片新生的草地上，像一层温柔的金纱。
风带来了远处溪流的声音，还有孩子们奔跑时的笑声。
季离蹲在一块石板前，用锤子一点点敲平地基的缝隙。
他的手掌早已磨出了厚茧，指节粗大而有力，不再适合握枪，却恰好能稳稳握住工具。
汗水顺着他额角滑落，滴进尘土，瞬间被吸干。
他直起腰，喘了口气，抬头望向不远处正在搭建屋顶的一群人??有退伍的特工、前收容所的技术员、甚至曾是通天塔计划中的低阶灵能者。
他们没有使用任何超自然能力，只是搬运木料、钉合横梁、拉紧绳索，一砖一瓦地重建生活。
“老季！”
一个声音从背后传来。
他回头，看见克莱门汀端着一只陶碗走来，热气腾腾的汤香随风飘散。
“给你炖的。”
她把碗递过来，“今天加了点迷迭香，是从南边新垦的菜园摘的。”
季离接过碗，低头吹了口气，目光落在她围裙上的油渍和袖口磨损的线头。
这不再是那个披着龙鳞、冷眼俯视众生的女人，而是一个会为火候太猛烧焦汤底懊恼的普通人。
“谢谢。”
他说，喝了一口。
温度刚好，味道熟悉得让他眼眶微热。
“你知道吗？”
克莱门汀坐在旁边一块石头上，望着工地，“昨天有个孩子问我，‘以前的人为什么要打仗？’”
季离沉默片刻，将最后一口汤喝尽。
“你怎么回答？”
“我说，因为他们忘了自己是谁。”
她轻声道，“他们以为只要变得更强，就能摆脱痛苦。
可其实……真正的力量，是承认自己也会疼，还愿意去抱别人。”
季离低头看着空碗，忽然笑了下。
不是冷笑，也不是苦笑，而是真正轻松的笑。
他站起身，把碗还给她：“下次多放点胡椒。”
克莱门汀挑眉：“你还挑三拣四？”
“工人阶级的基本权利。”
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