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在送走穆勒后，加迪尔洗了个澡，就坐到窗户边开始读书。
这本书是卡卡推荐给他的，讲的是一个圣徒艰苦的修行旅程。
故事有点晦涩，他读得很慢，半个小时才看完了一个小章节，正想继续，就被阳台外飞进来、砸到落地窗上的东西夺走了注意力：一块被揉得很结实的面包飞了进来……面包？
他迷茫地放下书本，拉门出去站在阳台上往下望。
波多尔斯基刚好从他窗外的树上爬了上来，坐在离他两三米外的枝丫间闲适地吞下了最后一点吐司。
是谁在砸他的窗户这个问题的答案显然已经会呼吸地坐在了这里和他大眼瞪小眼。
加迪尔是真的有被惊到，愣了好几秒都没反应过来发生了什么。
等到大脑回过味来，他刚开始有点想出声，波多尔斯基就赶紧比划了个“嘘”
的姿势。
他最近刚推回了平头，在月光下豹子似的轻巧又自然地在树上伸展着腿，变得很像二十岁时那种满不在乎的样子。
那个时候他是风光无量的科隆的波尔蒂王子，正好又赶上了德国本土的世界杯，遇到了施魏因施泰格，一辈子最美好的事情仿佛都浓缩在了一个夏天。
对于他来说，那真的是一个夏天的童话，没有之一。
往后的每一年仿佛都在走下坡路，再也没有过那么轻狂、无拘无束也无忧无虑的日子，醒来时太阳照在眼皮上的滋味，像是光亮永远不会散去。
这种奇奇怪怪的爬树行为让他找回了一点那种自由犯傻的感觉，示意加迪尔闭嘴后他挑着眉头懒洋洋地笑了笑，把面包咽下去，捻了片树叶下来，示意眼前白到发光的小美人听他吹。
树叶的声音真的很小，而且他太久没吹这个了，像个三流的蹩脚演奏家，乱七八糟地吹了一首波兰民谣。
加迪尔是会说波兰语的，整个国家队里只有他会。
波多尔斯基从没觉得自己是波兰人，尽管确实有着波兰血统波兰名字，可他从小就是在科隆出生长大的。
直到他开始输球，直到他开始状态起伏，直到德国人开始喊他是波兰杂种，他才会越来越多地想象如果他真的是个波兰人，那会是什么样。
才会像现在这样，忽然回想起童年时父亲总带着怀念神情教他吹响的歌，在月亮下，孤独地把它不成调地分享给另一个唯一有那么点可能会知道的人。
加迪尔还真知道，小时候教他波兰语的修女也总爱唱这个歌，尽管他听了好一会儿才从漏气音里听出来了波多尔斯基在吹什么。
他感觉对方这么待在树上不太安全——他好像喝了酒了。
于是他爬到阳台的矮墙上朝着对方伸出手，轻声喊他的名字。
用力一拉，波多尔斯基就从树上跨了过来，他们一起栽倒在地板上，摔得都吸了口冷气。
“你听过吗？”
波多尔斯基真喝了，疼就疼吧，就地躺在空气、月亮和冰冷的阳台瓷砖上，迫不及待地拉着加迪尔问。
他在说波兰语。
“听过，我还会唱呢。”
加迪尔努力回想着哼了两句，还没找回记忆里准确的词和调，就被对方用力地抱进了怀里，勒得肋骨都在作痛。
“哎呦。”
他意识到他们不该这么发疯，试图把酒鬼从地上弄起来：“卢卡斯，你怎么跑这儿来了？我们先起来行不行？”
“加迪尔，你为什么不答应和我一起去散步呢。”
波多尔斯基又顺着他换回了德语，但依然自顾自地说话，伸出手来用手背碰了碰加迪尔脸颊旁垂落的柔软金发，像猫下意识伸出手碰绳子似的：“你不找我，我就来找你。
我好想吹树叶给你听。”
加迪尔没办法，只能坐在他旁边，陪他在阳台上吹风清醒清醒。
波多尔斯基又开始要求他给自己唱歌，加迪尔很宽容地唱了一会儿后，波多尔斯基好像终于冷静了下来，从地上爬了起来，肩并着肩靠着门玻璃坐了起来。
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