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城郊，一栋独栋别墅。
从外面看，整栋楼黑灯瞎火的，连门廊的灯都没开。
但地下室里亮着一盏油灯，灯芯只有一根，豆大的火苗勉强照亮了方圆三尺的地方。
一个男人盘腿坐在法阵中央。
他看起来三十出头，穿一件灰扑扑的道袍，袖口磨得起了毛边。
面前摆着一只青铜小鼎，鼎身绿锈斑驳，鼎口袅袅地冒着烟。
那烟不散，也不往上飘，就悬在鼎口上方一尺高的地方，像一团被揉皱的云。
颜色说不上来，不是白的也不是青的，介于两者之间，带着一种说不上来的光泽。
他闭着眼睛，呼吸绵长。
鼎里的烟随着他的呼吸一涨一缩，像活的。
这是他炼化气运的第六年。
那只鼎里的气运来自一个女人——孟晚晴。
这丫头命格太硬，八字里带的东西不干净，却也邪门得很。
她的气运不是普通人能消受的，硬吞下去会反噬。
所以他花了十四年布这个局，从她身上一点一点地抽，抽过来先存着，不敢动。
等存够了，再一点一点地炼，像熬药一样，小火慢炖，把里面那股子邪性熬掉，才能化为己用。
六年。
六年来他的修为涨得飞快。
不是他自己修上去的，是鼎里的气运喂出来的。
那种感觉就像——一个人本来在泥路上走，忽然被人架上了马，风驰电掣，痛快得不行。
快了。
鼎里的气运还剩小半。
再给他十年，不，用不了十年——他就能摸到那道门槛了。
到那时候——
他的眉头忽然皱了一下。
不对。
鼎里的烟动了。
不是他呼吸带起来的那种涨缩，而是——往下沉。
像有什么东西在鼎底吸，把那团烟往下拽。
烟打着旋儿，越转越快，越转越急，像水池子放水时最后那一截漩涡。
他的眼皮跳了一下。
猛地睁开眼。
鼎口的烟雾已经不再袅袅了，它们拧成了一股细细的烟柱，笔直地往下钻，像一条蛇在往地里拱。
“不可能。”
他下意识地说出这三个字，声音在空旷的地下室里回荡了一下，然后被自己的心跳声盖过去。
他双手飞快地掐诀。
食指和中指并拢，在虚空中画了一道符——不是用笔，是用指尖上的气。
那气是青色的，在他手指间拉出细细的丝，丝线交错缠绕，眨眼间织成一张网，朝着鼎口罩下去。
这张网他练了二十年，平时罩什么都稳稳当当的。
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