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阿里先反应过来。
他的左手还握着手机，右手往抽屉里摸。
林风的飞镖比他快，钉在他右手腕上，穿透了，钉在桌面上。
阿里惨叫一声，声音很大，在夜里格外刺耳。
他的左手放下手机，摸到了抽屉里的枪，一把黑色的手枪，伯莱塔，保险已经打开了。
林风已经走到他面前，刀架在他脖子上。
刀刃贴着皮肤，凉凉的，阿里的身体僵住了。
血从手腕上流下来，滴在桌面上，滴滴答答的，顺着桌沿往下淌。
哈立德伸手去摸腰间的枪，动作很快，看得出是练过的。
林风的左手一扬，飞镖从他眉心的正中央钻进去，贯穿颅骨，钉在身后的墙上。
他轰然倒地，像一袋水泥砸在地上，灰尘扬起来。
那个老头站着没动，举着双手，手掌朝着林风。
他的眼睛盯着林风的脸，没有看刀，没有看枪，就那么盯着脸。
他的嘴唇在抖，但没有说话。
阿里坐在椅子上，右手被钉在桌上，左手悬在半空，不敢动。
他盯着林风，那双小眼睛在灯光下很亮，但没有恐惧，只有愤怒，和某种林风不认识的东西。
也许是仇恨，也许是不甘，也许是别的什么。
“你要直播杀我的家人。”
林风用伯拉语说，发音不是很准，但每个字都很清楚，“我现在在这里。
你动手。”
阿里盯着他。
那张脸在灯光下很陌生，二十出头，黑胡子，深眼窝。
但他知道这个人是谁。
金色鹰脸。
沙漠里的死神。
他张了张嘴，想说什么，也许是求饶，也许是诅咒，也许是别的什么。
刀从他脖子上划过去，很轻，像切开一个熟透的瓜。
血喷出来，溅在桌面上，溅在地图上，溅在穆罕默德的照片上。
阿里的头歪了一下，身体往前倾，趴在桌上。
他的右手还钉在那里，手指动了几下，像在弹钢琴，然后停了。
林风拔出飞镖，用阿里的衣服擦了擦，走向那个老头。
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