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哈德拉毛，沙漠深处，新月兄弟会残余据点。
帐篷搭在两块大石头之间，帆布被风刮得啪啪响。
外面停着几辆皮卡，车灯关了，只有帐篷里一盏煤油灯亮着，光很弱，照得人脸发黄。
灯芯烧得有点长了，冒着一缕黑烟，油味很重。
帐篷里坐着七个人。
他们是分散在各地的中层头目，连夜赶来的。
有的开了几百公里，有的骑着摩托车从山那边翻过来，有的走了整整一夜，鞋里全是沙。
外面的电台还在响，播着科洛亚国防部的新闻，声音断断续续的，有时候被风盖住，只能听见沙沙的电流声。
有人伸手把电台关了。
沙沙声停了，帐篷里突然很安静。
帐篷里没人说话。
煤油灯的火苗晃了一下，一个人的影子在帆布上抖了抖。
有人抽烟，烟头在黑暗里一亮一暗的，照出一张疲惫的脸，眼睛红红的。
有人低着头看自己的手，手上有老茧，有伤疤，指甲缝里嵌着洗不掉的沙。
有人盯着地上的沙，用脚趾在沙地上画圈，一圈，两圈，三圈，越画越大。
终于，一个人站起来。
四十来岁，黑胡子，刮得很短，露出一圈青色的胡茬。
眼睛小但很亮，看人的时候会眯起来，像瞄准。
他穿着一件灰绿色的军装，没系扣子，里面是一件白背心，领口松垮垮的，露出锁骨下面一道旧伤疤。
他叫阿里·本·阿卜杜拉·哈桑，是穆罕默德的远房侄子，一直管着东部的几个训练营。
他站起来的时候，椅子腿在沙地上刮了一下，发出刺耳的声音。
像指甲划过黑板，所有人都皱了皱眉。
“他死了。”
阿里说，声音很沉，像从喉咙里挤出来的。
“我们的首领，死了。”
没人接话。
煤油灯又晃了一下，他的影子在帐篷顶上晃了晃。
有人把烟掐了，烟头按在地上，拧了一下，火星灭了。
“但新月兄弟会不会死。”
他看着在座的几个人，一个一个看过去，从左边看到右边，从右边看到左边。
“他杀了一个头目，我们还有十个。
他杀了一百个战士，我们还有一万个。
他以为这样就能吓住我们？他在做梦。”
有人抬起头。
是个年轻人，二十出头，下巴尖尖的，嘴唇很薄，像一条线。
他叫哈立德，管着一个小训练营，手下只有几十个人。
他的眼睛很亮，不是那种被仇恨烧红的亮，是那种还没被现实磨钝的亮。
“那我们怎么办？”
阿里站起来，走到帐篷口，掀开门帘。
外面是一片漆黑的沙漠，什么也看不见。
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