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第1713章
“不......不可能......”
他喃喃自语，声音嘶哑得如同破锣，手指无意识地抠着自己的脸颊，直到指甲缝里渗出血来。
远处的承天炮还在轰鸣，每一声都像重锤砸在他的心上，提醒着他这场自以为是的胜利，从一开始就是场笑话。
他赖以立足的资本、他向帖木儿邀功的筹码、他眼中碾压一切的力量，在明军真正的杀器面前，不堪一击。
帖木儿的金顶大帐外，寒风卷着硝烟掠过他银白的胡须。
这位年过七旬的征服者死死攥着镶金拐杖，指节因用力而泛白，方才还带着睥睨之色的眼睛此刻瞪得滚圆，望着两里外的炮兵阵地，喉结剧烈滚动着，竟一时说不出话来。
“这怎么可能？！”
他猛地将拐杖往冻土上一拄，杖头的宝石崩出裂纹，“明军怎会有如此恐怖的火炮？”
亲卫们从未见过大汗如此失态。
西征三十年，从撒马尔罕到安卡拉，从德里到大马士革，帖木儿见过蒙古人的回回炮，用过奥斯曼的重炮，却从未见过这样的杀戮——五十门承天大炮的齐射如同天神发怒，每一轮轰鸣都在土耳其炮兵阵地上撕开焦黑的口子，那些曾让整个中亚颤抖的青铜炮身，此刻像被踩碎的核桃般散落在血泥里，连飞溅的碎片都带着灼人的温度。
帐外的军团长们更是面如死灰。
掌管高加索军团的伊斯坎达尔攥着缰绳的手在发抖，他想起自己麾下最精锐的投石机部队，在这样的炮火面前恐怕连一轮齐射都撑不住；波斯重装骑兵军团的塔什·帖木儿则盯着被气化的辅兵留下的焦痕，那些曾让波斯重装骑兵骄傲的链甲，在火药殉爆的热浪里不过是层薄纸，这位素来桀骜的波斯军团长也抿紧了嘴唇，他麾下的战象部队若冲上去，恐怕只会被炮弹轰成肉泥。
承天炮的轰鸣还在持续，每一声都像重锤敲在众人心上。
他们眼睁睁看着己方的火炮被逐一点名摧毁：土耳其重炮的炮架崩成木屑，达克炮的炮手被铁珠打成筛子，最后一门还在冒烟的青铜炮刚调整好角度，就被一发实心弹拦腰打断，炮尾的奥斯曼徽记被炸飞，正好落在帖木儿的马前——那枚曾象征着征服的徽记，此刻沾满了脑浆与碎骨，像个嘲讽的鬼脸。
承天炮的齐射不知何时已停歇，只留下炮兵阵地腾起的浓烟，在风中聚成扭曲的形状。
那里再也听不到炮声，只有偶尔传来的弹药殉爆的闷响，和伤兵若有若无的呻吟，很快又被风吹散。
帖木儿的目光从焦黑的阵地移开，落在阿力麻里城头那隐约可见的龙旗上。
他突然意识到，自己犯了一个致命的错误——他以为明军的火器还停留在火铳与火药包的阶段，以为靠着土耳其重炮就能撕开防线，却没料到对方藏着这样的杀器。
那些被他视作“东方蛮夷”
的明军，不仅有坚固的棱堡，竟还有足以碾压奥斯曼火炮的重炮，这种认知上的落差，像冰冷的河水浇灭了他心中的狂热。
明军，似乎被远远低估了啊！
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